Borboletas

 A ponta da asa da borboleta, retinta,

paira, quase sem intenção,

como algo que não decide se fica

ou simplesmente desaparece.

E a chama do lampião extinta

deixa o espaço mais pesado,

não exatamente escuro,

mas vazio de direção.

E nem tudo tinha graça,

nem mesmo o que antes distraía,

havia um cansaço espalhado nas coisas,

um tipo de silêncio que não explica.

Nem a porta escorada segurava

o vento gelado que soprava,

ele entrava sem pedir,

ocupava tudo devagar.

E no meio disso,

restava só a sensação

de que algo já tinha ido embora

antes mesmo de ser entendido.